Meine Texte sind illegal und unerwünscht,
hoffe ich jedenfalls, denn sie spülen
die Muscheln aus dem Schlick
der Gezeiten und werfen hin und wieder
Fragen auf.
Manchmal sind sie wie eine galaktische Ladung
Koks mit Speed verschnitten und platzen wie
Supernoven in den Hirnen, zumindest in meinem.
Meine Texte sind gemeingefährlich und ungemütlich
hin und wieder schwul und ganz und gar un-
moralisch. Und äh: Subversiv.
Hurra!
Meine Texte sind Spaziergängertexte, Pausenlieder,
Pausenhofbrot für simple Gemüter, ich bin nicht
politisch und meine Lieder sinds auch nicht, ich
steh selbst im Mittelpunkt, angreif- und erkennbar meine Begierden, Träume und mein Wahn -
immer ich selbst.
Singe ich also Whitmans Gesang vom selbst?
Singe ich also O`Haras Lunch Poems oder
finde ich irgendwann mal meinen eigenen Sound
den Groove, der unverkennbar ist? Keine Ahnung
Leute, echt keine Ahnung, aber solange ich Bilder
im Kopf habe, das Gurren und Flattern müßiger Tauben
auf überhitzten Großstadtdächern als Inspiration sehe,
U-Bahnschächte heilig sprechen kann und ein Loblied
auf verschwitzte Teenagerleiber singen kann, ewig
begehrt und Sinnbild einer jeden lebendigen Stadt, solange
fühle ich mich beim Schreiben wohl und gut aufgehoben.

Manchmal sind sie langsam wie auf Valium, orten Tiefe
wo keine ist, orten submarines Leben in tiefblauen,
türkisenen Farben, manchmal sind sie nüchtern und
immer ins Leben verliebt, oft handeln sie von
unerwünschten Seitengassen und Hinterhöfen, wo
uralte Wäsche in der Sonne Geruch ausbrütet, oft
thematisieren sie Armut, Drogen und Alkohol, und
auch das gehört zum Leben.

Na ok, dann singe ich halt mein selbst und feiere
mich selbst und meine Worte, geheiligt oder nicht
wichtig oder nicht, jederzeit und immer wieder
eindeutig meine eigenen, Worte, Lieder, Sounds
und Grooves.
Yeah, das wollte ich mal loswerden, denke ich.